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Na TV, uma novela brasileira quase roça o dramatismo de uma história mexicana. Tragédias de hora de almoço, ensopadas nas nossas próprias lágrimas. Enredam-se em espirais de sentimentos, tocam-nos, puxam as tramas que nos constroem a alma, o coração, o ser todo. Perdidos no fundo destes nós, lavamos com lágrimas verdadeiras as labaredas que nos abrem feridas e que são, como os sulcos do rosto e os traços das mãos, as histórias das nossas vidas.
Dois dos intérpretes dançam um tango. Um jogo de aperto e de distância resumindo os seus destinos. Superando. Numa ficção que me ultrapassa. Choro. Sinto-me ridícula e incapaz.
